Der tote Krieger in Brotdorf

Nach einer alten Sage aus dem 30-jährigen Krieg (1618-1648)
Von Josef Weber

Der Schwed` war im Land. In wilder Flucht wälzte sich die Horde durch die deutschen Gaue, legte den Städten und Dörfern unermeßliche Kriegslasten auf, um sie dann in Feuer und Rauch aufgehen zu lassen. Hart saß ihnen das kaiserliche Heer unter Gallas auf den Fersen, aber der Rächer sollte aufgehalten werden durch Feuer und Trümmer. Da mag es gewesen sein, dass allabendlich, wenn von ferne der rote Feuerschein in die dunklen Wohnstuben hereinflammte, die Mutter ihre Kleinen um sich scharte und ihnen die bekannte Mahnung einprägte:
„Bet`, Kindlein, bet`!
Morgen kommt der Schwed`
Morgen kommt der Ochsenstern,
Wird die Kindlein beten lern`.“

Alles Wertvolle, und das war nicht viel, hatte man versteckt, tief in die Erde, ja in die Särge geliebter Toten, damit letztere es sicher behüten mögen, bis der Sturm vorübergegangen sei.

Der mit Blut und Feuer gezeichnete Weg der fliehenden fremden Soldateska führte auch durch unsere Saarheimat. Die dumpfen Klänge der Sturmglocken zitterten durch die rauchgeschwärzte Luft. Das Feuer knisterte im Gebälk und prasselte auf den Dächern. Unbeschreiblich war das Elend, das über den Merziger Gau hereinbrach. Die Felder wurden verwüstet, und wer nicht rechtzeitig mit seinem Vieh fliehen konnte, dem wurden Hände und Füße abgehackt, in glühenden Backöfen verbrannt, oder man schüttete ihm Pulver in den Mund, das dann angezündet wurde. Es war eine Gnade für den, der kurzerhand aufgeknüpft oder mit einem sicheren Hieb zu Boden gestreckt wurde. Zu alldem schlich das hohlwangige Gespenst des Hungers und der Seuche durch die Straßen und Gassen und vollendete das Bild der Zerstörung.
„Am Grewel“ bei Brotdorf hatten die Schweden ihr Lager aufgeschlagen. Die Bewohner hausten in den tiefen Wäldern versteckt und harrten des Abzuges der feindlichen Truppen. Eine grimmige Kälte herrschte. Das Moor, auf dem sonst die Irrlichter geisterten, war von einer dicken Eiskruste bedeckt. Wie spitze Nadeln drangen die unaufhörlich niederfallenden Eisstäubchen in die aufgesprungene Haut. Doch davon merkten die wilden Kerls beim flackernden Kienspan nichts. Hier war es hübsch warm und für die innere Körperwärme sorgte der Fusel, dem man reichlich zusprach. Grölend drangen die schamlosen Lieder und Witze hinaus in die Winternacht, wo der weiße Tod umging und seine Opfer forderte.
In schweren Schritten ging der Wachtposten am Rande des Sumpfes, die Muskete unter dem Arm, auf und ab. Immer dicker häufte sich das Eis auf der schäbigen Uniform des Soldaten. Die Kälte schnitt ihm tief ins Fleisch und der Hunger wühlte in seinen Eingeweiden. Keiner von seinen zechenden Kameraden in den warmen Hütten dort dachte an ihn, der hier draußen Wache halten musste, um ein Herannahen der Verfolger rechtzeitig melden zu können. Eine bleierne Müdigkeit befiel ihn und er lehnte sich, um nicht gänzlich umzufallen, an den Stamm einer knorrigen Eiche. Immer heftiger prasselte das Eis von der nachtschwarzen Himmelsdecke hernieder, und der Wind fuhr klagend durch das Geäst. In weitem Bogen umschlich der ausgehungerte Wolf das Lager, in der Hoffnung, irgendeine Beute zu erhaschen. Unbeweglich steht der Wächter am Baumstamm, das Haupt vornübergeneigt, während noch immer das laute Lachen und Johlen der anderen herüberklingt.

Unbeweglich stand noch der Wächter da, die von der Kälte zersprungene Muskete unterm Arm, als die Schweden abgezogen und die Bewohner von Brotdorf aus ihren Verstecken hervorkamen. So fand man den von den eigenen Kameraden vergessenen Soldaten, der in jener Nacht ein Opfer des weißen Todes geworden war. Man begrub ihn auf einem Hügel, der sich zwischen dem Reisberg und der Mettlacher Straße aus dem Sumpf erhob, und der seitdem den Namen „Toter Krieger“ führt.